Beschreibung:

GÉRARD FROMANGER (NÉ EN 1939) Mourir d'Aimer, Marivaux, Boulevard des Italiens, 1971 Huile sur toile. Signée, titrée, datée et située Paris au dos. Oil on canvas. Signed, titled, dated and situated on the reverse. H_100 cm L_100 cm Provenance: - Espace 2000, Bruxelles - acquis en 1973 auprès de cette galerie par l'actuel collectionneur - collection privée Expositions: - Espace 2000 Bruxelles, 1973 (reproduit sur l'affiche de l'exposition) - Rétrospective Gérard Fromanger Landerneau La résistance des images, la Patinoire de Bruxelles Biliographie: - Fromanger, 1973 catalogue textes de Jacques Prévert et Alain Jouffroy - Fromanger, texte de Serge July, ed. Cercle d'Art, n°49 - La Figuration Narrative, Paris 1960-1972, Anne Bergerot, 2008, reproduit. GÉRARD FROMANGER C'est triste à pleurer, ce spectacle. Deux voitures, une 2 CV blanches, et une mercedes noire pare-chocs à pare-chocs le long du trottoir devant un cinéma fermé où l'on va jouer, tout à l'heure, un film intitulé «mourir d'aimer», et des passants qui ne regardent ni les voitures, ni les affiches, des passantes qui marchent droit devant eux, en somnambules, déja pressés par le travail à reprendre. Je ne sais pas pourquoi, mais ce spectacle me terrorise ? C'est pourtant sans histoire: un cinéma, des voitures en stationnement, des passants. Il ne se passe strictement rien. Et c'est cela qui me glace, par rapport au titre du film, dérisoirement grandiloquent au) dessous de tout ça, avec sa palme du Cinéma français, et sous le nom de Marivaux. Les voitures seules y ont l'air de faire l'amour, et elles sont vides, la pauvre comme la riche. Une fenêtre fermée, une terrasse de café déserte, aussi, accentuent cette impression d'impossibilité, de blocage total. La comédie est finie, ou elle n'est pas commencée mais on peut attendre longtemps la levée du rideau, il faudra accepter de s'ennuyer ferme pendant encore quelques années. Rien, il ne se passera jamais rien, devant ce décor, et dans ces conditions de vie que chacun accepte, ou fait mine d'accepter. L'amour lui-même y pose une question sans réponse. Les gens ne l'entendent même pas, ou bien ils gardent ça pour eux, ils n'en parlent jamais, les hommes vont baiser des putains rue Saint-Denis, ou rue Quincampoix, les femmes vont prendre des amants parmi les amis du mari, et puis quoi ? Ce monde est complet, comme on le dit d'un hôtel, ou d'un cinéma; nul ne peut plus y entrer; il n'y a plus aucune place disponible, même sur les marches. Ou ce n'est pas l'heure ? ce n'est jamais l'heure pour rien. C'est toujours, pour tout, trop tard, ou trop tôt. Le coeur est usé. Le courant ne passe plus. Le film ne se fera pas. Le film que vous verrez ce soir ne fait que remplacer, lamentablement, un film impossible à faire.